НАША ФЕЙСБУК СТРАНИЧКА



Добро пожаловать на наш форум, посвященный творчеству и чувствам в творчестве! Место, где мы вновь можем встретиться.







Праздники сегодня







Форум Арт-студии Семейной Мастерской Тарасовых

Информация о пользователе

Привет, Гость! Войдите или зарегистрируйтесь.



Моя СтихиЯ

Сообщений 1 страница 3 из 3

1

Сирена
Я сижу за решеткой струн.
Я смотрю на решетку рифм.
Надо мной - миллионы лун.
Подо мной - коралловый риф.

Вот уже плывут корабли.
Одиссеи спешат ко мне.
Они грезят о вечной любви,
Успокоятся в вечном сне.

А потом над соленой пеной
Тосковать и метаться мне.
Рождена сладкогласой Сиреной,
Я - проклятье на этой земле.

М. Цветаевой

Нет ничего от моря,
Разве что зелень в глазах.
Разве что пена прибоя
Рано легла в волосах.
Нет ничего от моря,
Разве что только корень
В слове стихия - стих.
Разве что только горе
Соленее вод морских.
Нет ничего от моря,
Разве что жизнь пролетела
Махом одним весла.
Разве что только на шее
след от морского узла.

....
Чем грешна? Что влюблялась в красивых,
С тонкой кистью, глазами как лед.
В дни печалей казалась счастливой,
Выпивая отравленный мед.

Крепким кофе и сигаретой,
В полнолунье бессонным окном.
Что давно не читаю газеты
И затрепан Булгакова том.

Чем грешна я? Стихами, цветами,
Искривленным в презрении ртом,
Если кто-то не подал даме
В гардеробе театра пальто.

Вижу сны из атласа и шелка,
И из тысячи туфелек пар.
Их подсматривал в лунную щелку
Дон-Жуаном лимоновый шар.

Чем грешна? Не копила монеты.
И про черный не думала день.
В чем была искупаюсь я в Лете
и окутаюсь в белую тень.

...
Сколько нас на тайную вечерю
в полнолунье майское придет?
Каждого люблю и верю -
В дверь не постучит Искариот.

Нет,теперь предательства не будет.
И не будет казни и креста.
И ни кто с похмелья не забудет
Имени Учителя - Христа.

.......

..Я - не любовница, не друг.
Я - просто так, я - вдруг.
Не из твоей страны,
С обратной стороны Луны.

Я - безнадежная Не Та.
Я - подведенная черта.
Я - эхо слов, изнанка дел,
На белом белый-белый мел.

Я - твой отсутствующий взгляд,
пустой последний в зале ряд.
Я - провалившийся жетон
В беззвучный, безответный телефон.

...из серии Театр

Гримуборная в отсутствии актера -
Пустота и ожидание зеркал.
Нетерпеньем потревоженная штора,
Сладкой тайной не наполненный бокал.

Запертые запахи и звуки.
Стертых лиц полузастывший грим.
Томного боа опущенные руки,
И букет, оставшийся ни чьим.

Оперенье бабочки или птицы?
Сброшенное наспех, второпях.
Пьесы не поставленной страницы
Или жизни, сыгранной в черновиках?

0

2

очень длинное..люблю его, хотя в нем много огрехов, написано более 20 лет назад

заброшенное имение графов Ворониных.
Петровский р-н, Ярославская обл.
Усадьба Воронино.

Заброшенный, забытый, полустертый
С лица земли, из памяти и книг.
Холодный, одинокий, полумертвый
В тумане Парка проступает лик.

Его давно не будят соловьи
И не тревожит псовая охота.
Три тихих пруда тиной заросли.
Он мрачен, пуст в любое время года.

И дождь ему прохлады не прольет,
Он не вздохнет свободней и привольней.
Лишь ветер стаю воронов вспугнет,
Она взлетит над старой колокольней.

Одна луна ему еще верна,
Все также с ним беседует ночами,
В неясном зеркале воды отражена,
Глядит в него печальными очами.

Не слышен всплеск, уключины не скрипнут,
И не раздастся приглушенный смех.
На ужин путника вечернего не кликнут,
Парк мертв для всех услад, для всех утех.

И все же! В этом царствии теней,
В сплетенье веток, чудятся мне лица!
Они все ближе, четче и ясней!
Все громче флейты музыка струится!

Быть может закружил меня туман?
Быть может просто парку снится сон?
Волшебный и мучительный обман,
Что снова радостен и молод он.

Опять трубят охотничьи рога!
И в чаще, слышно,мчится кавалькада.
Крестьяне вышли в росные луга
И к водопою гонит пастушонок стадо.

Собаки лают, дворня суетится!
С охоты поспешает юный граф!
Под ним холеный конь разгорячился
И хочет показать строптивый нрав.

Еще пока идет начало лета,
До листопада вовсе далеко.
И много радости, и много света!
И дышится свободно и легко!

Парк видел перемены поколений,
Ломались троны, возводились вновь.
И только оставались вне стихий и тлений,
Вне всех смертей Россия и Любовь.

Забытый всеми, помнит обо всех,
Несет через сегодня и вчера
Сердца и мысли, души тех,
Кто коротал с ним вечера.

Бродил в тумане по его аллеям,
Перебирал гитарные лады,
Пел о любви и неге юным феям
И падал на душистые цветы.

Декабрьским утром вел полки к Сенатской,
шел по этапу в Нерченский острог.
И, офицерскую шинель сменив солдатской,
Месил ногами в глину грязь дорог.

Иль может в золотистых эполетах,
Что будут сорваны в семнадцатом долой,
стирал в мазурках бальный лоск паркетов -
Хмельной, влюбленный, дерзкий,молодой!

А после, в даль промозглым утром
Плывя на корабле через Босфор,
В последний раз, отчаянно и смутно -
Молился на невидимый собор.

И этот Парк теперь похож на эмигранта,
В поношенном, потертом сюртуке.
Никто не различит изысканного франта
В седом, согнутом жизнью старике...

Бродя по улицам с названьями чужими,
Заглядывал прохожему в лицо.
Искал кого-то с русскими глазами,
Нес для него пасхальное яйцо.

Он узнавал в пылу хмельных застолий,
В портовых кабаках своих сынов -
По той безмерной черной боли,
Таившейся на самом дне зрачков.

Христос воскрес! - им говорил с порога,
Но прошлое нет силы воскресить..
И то молясь, то проклиная бога,
Шел под дождем, чтоб ближних хоронить.

Он отпевал их в храмах чуждой веры,
Бросал в могилу горсть чужой земли.
И эта горсть не перевесит ль меру
Всех их ошибок, меру их вины?

Над их могилами поставил не кресты-
Свои березы, ясени и клены.
Стоят надгробьями у роковой черты,
Осенними лучами опалены.

0

3

Спасибо, как ярко переносит стих в другое время, начинаешь переживать и красоту благородного изобилия усадьбы,
хозяев той земли... Как-то странно звучит, но для меня той... Потом боль и ёкает, когда пасхальное яйцо, трогает до слёз :love:

0

Быстрый ответ

Напишите ваше сообщение и нажмите «Отправить»